Onde estás?

A narrativa do Éden não precisa ser reduzida à discussão sobre a literalidade de seus personagens para cumprir sua função espiritual. Ela nos coloca diante de nós mesmos. 

Onde estás?

A inspiração de Moisés não foi para que o religioso passasse a afirmar que uma víbora enganou uma mulher e que um homem resolveu desobedecer a Deus, provocando consequências desastrosas sobre o mundo.

Tanto faz, para o propósito da narrativa, se as figuras são compreendidas literalmente ou metaforicamente, quando conseguimos enxergar o que elas representam — e, principalmente, quando nos enxergamos nelas.

A narrativa fala da humanidade.

Afinal, o objeto do desejo não era simplesmente um fruto. Era o conhecimento do bem e do mal. Era a possibilidade de determinar por si mesmo aquilo que pertence a Deus.

O ego sempre esteve lá. O desejo de ser como Deus não nasceu naquele momento; apenas foi despertado.

Essa ânsia por independência, por estar no centro, por decidir sozinho o que é certo e errado, por transgredir a vontade de Deus em nome da própria vontade, não é privilégio de Adão.

É humana.

Por isso, talvez a pergunta mais importante da narrativa não seja “quem era a serpente?”, nem “que fruto era aquele?”

É a pergunta que Deus fez depois:

“Onde estás?”

Essa é uma pergunta que atravessa os séculos e alcança cada um de nós.

Onde você está?

Não geograficamente, mas diante de Deus.

Quem você se tornou?

O que fez com a liberdade que recebeu?

Quanto de Deus ainda há no centro, e quanto de você mesmo tomou o lugar?

Quando um homem finalmente admite a própria farsa, começa a ficar mais sensível à graça.

Quando deixa de justificar a si mesmo, consegue agradecer pela misericórdia.

E talvez seja justamente por isso que a misericórdia se renova a cada manhã: porque, se dependesse da nossa própria justiça, já teríamos sido consumidos.

Mas não somos.

Não porque sejamos bons o bastante.

Porque Deus é misericordioso.

E diante disso só consigo dizer:

Deus é maravilhoso!

Moradas de Deus

Dizer que a casa de Deus é uma construção é diminuir infinitamente a sua bondade em erguer, na vida de cada filho, a sua própria morada.

O templo da antiga aliança foi destruído porque era sombra do verdadeiro Templo, que é Cristo — aquele que foi entregue à morte e reerguido no terceiro dia.

Mistificar paredes é idolatria.

Compreender-se membro e discernir o Corpo é privilégio de alguns: daqueles que foram chamados a ser verdadeiramente livres, em qualquer lugar.

Porque Deus não habita em construções feitas por mãos humanas.

Ele faz morada em pessoas.

E talvez essa seja uma das maiores inversões do Evangelho: enquanto alguns procuram Deus dentro de uma casa, Cristo procura fazer da nossa vida a Sua casa.

Meu pai

Meu pai era um homem alegre. Sambista, jovial, gostava de contar e ouvir piadas, até a risada virar um assovio.

Foi criado em uma família evangélica raiz, daquelas o mais fundamentalista possível. Meu avô não tinha religião, mas minha avó era irmã do coque. Daquelas que praticavam e buscavam sem desviar o olhar. Os filhos todos iam para a igreja em carreirinha.

Ele contava que trabalhava desde a infância. Foi engraxate, ajudante na venda e, como primogênito, precisava ajudar em casa. Ainda assim, as dificuldades eram muitas e passavam por muitas privações.

Especialmente quando falava que ia para a escola de tamancos de pau. O coro dos colegas, chamando-o de pobre, fazia sua voz embargar. Naquele momento, aparecia o menino que ainda carregava as marcas da humilhação.

Mas o bom humor sempre o salvou.

Cresceu cedo demais, cercado de responsabilidades. Casou-se jovem e cuidou de nós com muita dedicação, para que nada nos faltasse.

Tanto ele quanto minha mãe tinham o hábito de relembrar o passado. Não para lamentar, mas para nos ensinar gratidão: pelo pouco que tínhamos, pelas oportunidades que surgiam e, principalmente, por termos uns aos outros.

Mas passar a infância e a adolescência dentro de uma igreja que, para ele, era castradora do ser, acabou produzindo um jovem "transgressor" da religiosidade.

Ele se desviou — segundo a igreja — e foi viver o que desejava viver.

Amava uma festa. Cantava músicas da Jovem Guarda em bandas, vestia roupas coloridas, deixou o cabelo crescer e chegou a ter fãs.

Casou-se com minha mãe aos 22 anos; ela tinha 18. Aos 27 e 23, já tinham os três filhos.

De vez em quando, oscilava entre a reconciliação com a igreja e a atração pela vida boêmia. Disputava samba-enredo em blocos e escolas de samba. E, quando estava na igreja, compunha hinos ao som do violão.

Era bonito e nada fiel. Isso desgastou muito o casamento. Minha mãe sofreu bastante com suas infidelidades. Mas ele também tentava ser um bom pai e um bom marido. Naquela época, esses deslizes masculinos eram muito mais tolerados pela sociedade, e minha mãe acabava sempre perdoando.

Depois ele amadureceu. Já não tinha o mesmo ímpeto de fazer tudo o que dava na telha. Estava dedicado a pagar as prestações do apartamento que haviam comprado. Trabalhava no quartel e, nas horas vagas, dirigia táxi. Já não tinha a mesma energia para passar a noite na rua.

Até que, um dia, tudo terminou.

Estava de férias-prêmio no Corpo de Bombeiros e trabalhou no táxi o dia inteiro. Quando estava chegando em casa, a apenas um quarteirão, parou na padaria onde sempre comprava alguma coisa para levar para casa.

Estacionou em frente ao supermercado, foi até lá e voltou. Mas, antes de entrar no carro, um ônibus sem freio subiu no estacionamento e o atropelou.

Perdi meu pai aos quinze anos, de uma forma repentina e trágica.

Quando vieram avisar sobre o acidente, fui eu quem atendeu. Chamei minha mãe e fomos juntas ao pronto-socorro. Foi lá que soubemos de sua morte.

Foi devastador para toda a família.

Dias antes, ele estava bastante sensível. Sempre dizia que sabia que morreria aos quarenta anos. Naquele agosto, estava particularmente pensativo. Chegou a nos orientar sobre quem procurar caso alguma coisa lhe acontecesse.

No dia 30, conversava com minha mãe e disse: "Eu nunca gostei de agosto. Tudo de ruim que aconteceu comigo foi nesse mês. Eu tinha certeza que seria esse mês. Mas hoje é dia 30 e nada aconteceu. Vamos sair. Enquanto as meninas ficam no clube, a gente fica no bar em frente."

E lá ficaram os dois, conversando. Ele instruiu minha mãe sobre todos os procedimentos.

No dia seguinte, acordou cedo, mas não foi logo trabalhar. Ficou limpando o carro enquanto nós ríamos de suas gracinhas pelas janelas dos quartos, dois em cada janela.

Depois entrou no carro. Foi saindo de ré e, a cada dois metros, colocava a cabeça para fora para dar tchau. Fez isso umas cinco vezes. Até sair e não voltar mais.

Ele foi atropelado de costas. Não viu a morte chegar. O ônibus o imprensou contra o poste do semáforo.

Como ele sabia? Ninguém pode explicar. O sobrenatural nos ronda. E comigo também acontecem coisas que não consigo explicar.

Mas há coisas que não precisam ser explicadas para permanecerem. As boas lembranças que guardo fazem meu pai continuar presente.

A morte levou seu corpo, mas não levou aquilo que ele deixou em nós. E há uma lembrança que, hoje, tem para mim um significado ainda maior.

Uma de nossas últimas conversas foi sobre fé. Ele me disse: "Não tem a ver com o que faço. Tem a ver com o que Cristo fez."

Eu ainda não entendia muito bem. Só fui estudar essas coisas muitos anos depois. Mas guardei aquelas palavras.

E hoje penso que talvez elas expliquem um pouco daquele homem que se permitia viver tão intensamente. Ele tinha fé e descansava na Graça.

Meu pai viveu quarenta anos. Este ano completaria oitenta. E, de algum modo, ainda vive nas coisas que deixou em mim. 

Era um homem inteiro: alegre e ferido, boêmio e responsável, transgressor e homem de fé, infiel e dedicado aos filhos, marcado pela pobreza e ainda assim capaz de rir. Humano e feliz.

Às vezes penso que eu teria ainda tanta coisa para aprender com ele. Mas talvez tenha aprendido justamente uma das coisas mais importantes: que uma vida pode ser curta e, ainda assim, deixar marcas que atravessam décadas.

Quarenta anos foram pouco para quem ficou. Mas o pouco que vivemos juntos é inesquecível e valioso para mim.

O que é sagrado?

O que se pode conhecer de Deus está revelado através das coisas criadas, e sua plenitude nos foi revelada em Cristo, o primogênito de toda a criação.

Jesus jamais sacralizou coisas.

Quando a samaritana perguntou sobre o lugar sagrado onde se deveria adorar, Jesus não apontou para um monte, um templo ou qualquer outro espaço. Ele lhe ensinou que chegaria a hora — e já havia chegado — em que os verdadeiros adoradores adorariam o Pai em espírito e em verdade.

Jesus também não mandou seus discípulos guardarem objetos sagrados, prédios sagrados ou roupas sagradas. Não instituiu amuletos, relíquias, águas especiais ou qualquer objeto capaz de produzir essa transmutação entre o profano e o sagrado.

Paulo chegou a tratar da questão dos alimentos oferecidos aos ídolos, lembrando que o ídolo nada é e que, para quem recebe tudo com gratidão, a comida não se torna espiritualmente contaminada. A questão, porém, passava pela consciência e pelo amor ao irmão, especialmente daquele cuja consciência ainda era fraca.

Assim, a transformação de templos, roupas, águas, objetos, dias, festas, agendas e rituais em coisas sagradas pertence muito mais à construção histórica do cristianismo do que ao ensino de Jesus.

No Evangelho, porém, encontramos outra compreensão do sagrado.

Sagrado é o pequenino.

É aquele que Jesus coloca diante de nós como alguém que o representa. É o faminto a quem damos de comer, o sedento a quem damos de beber, o estrangeiro que acolhemos, o nu que vestimos, o enfermo que visitamos e o encarcerado de quem não nos esquecemos.

Porque, quando fazemos isso a um desses pequeninos, é como se estivéssemos fazendo ao próprio Cristo.

Sagrado, portanto, não é aquilo que retiramos da vida para colocar num altar.

Sagrado é aquilo que aprendemos a não profanar com a nossa indiferença.

A vida é um presente e, por isso, merece reverência. O outro é alguém em quem Deus nos chama a reconhecer dignidade. O tempo que recebemos também é precioso. O amor que praticamos é mais santo do que qualquer objeto que possamos ungir.

Há, portanto, dois caminhos que podem parecer semelhantes, mas não são.

Um é a prática religiosa, que frequentemente procura separar o sagrado do profano, estabelecendo lugares, objetos, pessoas, dias e rituais especiais.

O outro é a consciência moldada pelo Evangelho, na qual a vida inteira se torna lugar de encontro com Deus.

Uma procura reproduzir a estrutura religiosa.

A outra procura guardar no coração as palavras de Jesus e, a partir delas, aprender a viver.

Porque talvez a grande revolução do Evangelho seja justamente esta:

Jesus não veio ensinar-nos a separar coisas sagradas de coisas profanas.

Veio ensinar-nos a viver de tal maneira que nada daquilo que Deus criou seja tratado sem amor.

Reconciliação com o corpo

Até entender que o peso que carrego no corpo também guarda emoções não trabalhadas, eu encontrava justificativas para o meu não emagrecimento.

É claro que fiz muitas tentativas frustradas. E, depois de cada frustração, ganhei mais peso e acrescentei outros pesos aos que já carregava.

Mas localizar a minha falta dentro de mim me fez finalmente decidir combater essa doença.

Entendi que não posso mais abandonar o meu corpo, porque ele é o instrumento que tenho para realizar, nesta vida, tudo aquilo que ainda me cabe viver.

O que fizeram comigo  e o que continuaram fazendo ao longo da vida , não pode me dominar a ponto de eu deixar de me importar com aquilo que a comida faz com o meu corpo.

Até porque, se eu não despertasse, talvez morresse antes mesmo de chegar à terceira idade.

A crosta que me envolve foi, durante muito tempo, aquilo que me abraçou, me protegeu e me confortou. Mas hoje ela também me cansa, destrói minhas articulações e sobrecarrega meu coração.

Enganei-me por muito tempo, achando que o que importava era cuidar da minha alma, sem perceber que, quando negligencio meu corpo, minha saúde também deixa de ser integral.

Cuidar do corpo não é abandonar a alma.
É também cuidar dela.

Deixar o peso do passado para trás começa a aliviar o corpo. Consigo enxergar agora o quanto me anestesiei com a comida. Quantas vezes tentei calar com alimento aquilo que não sabia nomear, suportar ou elaborar.

Mas eu não preciso continuar fazendo isso.

Já que não posso mudar o mundo, nem as pessoas que atravessam minha trajetória, vou fazer tudo o que estiver ao meu alcance para mudar por mim mesma.

Não porque finalmente aprendi a me amar perfeitamente. Mas porque, talvez pela primeira vez, entendi que eu também preciso ser alguém por quem vale a pena lutar.

Deixar ir

Aprendi com Cristo a ser tardia em me irar.

Mas a longanimidade não é ausência de limites. Não desisto por impulso; desisto depois de ter tentado.

Ser tardio em irar-se não significa ser tardio em partir quando a permanência deixou de ser saudável. 

A vida inteira tentei dar chances: às amizades que me machucaram, aos lugares onde trabalhei e não  foram justos, aos relacionamentos amorosos. Não porque eu não enxergasse os erros, mas porque acredito que todo mundo erra  e que, quando há arrependimento, todo mundo merece a oportunidade de tentar se consertar.

Também aprendi alguma coisa sobre mim: quando eu desisto, é uma vez só.

Porque meu olhar muda quando deixo de acreditar.

E, quando a esperança de que algo possa ser diferente se desfaz dentro de mim, não consigo mais fingir que ainda existe aquilo que já morreu.

Ponto final também serve para usar.

Hoje, no ônibus, fui me lembrando de cada situação, de cada coisa que relevei, de cada vez que precisei engolir o orgulho para não desistir das pessoas.

Houve insistências que duraram anos a fio.

Anos tentando compreender, perdoando, esperando mudanças. Anos acreditando que talvez, desta vez, fosse diferente.

Mas, quando finalmente desisto, eu me retiro sem olhar para trás.

Já aconteceu de doer muitas vezes. Depois do luto, descobri que era alívio.

Tirar dos lombos o peso de carregar relações que já acabaram, lugares que perderam o sentido, amores falidos e amizades desleais muitas vezes é cura.

É voltar para nós mesmos.

Há uma diferença entre abandonar alguém no primeiro erro e reconhecer que uma relação se tornou um lugar onde só uma pessoa continua tentando.

Ser tardia em irar-se não significa permanecer indefinidamente onde somos feridos.

Perdoar não nos obriga a continuar.
Dar uma chance não significa dar todas.
Ter paciência não significa não ter limites.

Às vezes, a maneira mais honesta de reconhecer que algo terminou é simplesmente parar de carregá-lo.

Permanecer naquilo que já acabou pode se tornar uma espécie de dependência: continuamos porque temos medo do vazio que ficará quando soltarmos.

Mas eu não quero mais viver assim. Não quero carregar nas costas aquilo que já não existe.

Quero aprender a deixar ir sem transformar a partida em vingança.

Porque algumas despedidas não são fracassos. Deixar ir também pode ser um ato de amor, especialmente a nós mesmos.

O inferno que a religião construiu

E se o inferno for a consciência diante daquilo que rejeitamos?

Não encontro nas Escrituras uma descrição tão detalhada do inferno quanto aquela que a tradição religiosa construiu ao longo dos séculos.

Há fogo. Há trevas. Há choro e ranger de dentes. Há Geena. Há Hades. Há o lago de fogo. Há imagens de destruição e juízo.

Mas transformar todas essas imagens em uma geografia literal do além, com demônios torturando pessoas eternamente em chamas, é outra coisa.

Boa parte dessa representação pertence muito mais ao imaginário religioso desenvolvido posteriormente do que a uma descrição sistemática feita pelos próprios textos bíblicos.

O inferno de Dante, por exemplo, tornou-se uma das imagens mais poderosas do imaginário ocidental, mas Dante não escreveu uma doutrina bíblica do inferno; escreveu uma obra literária.

E talvez devêssemos ter mais cuidado para não atribuir a Deus aquilo que nasceu da nossa própria imaginação religiosa.

Porque, se existe um lugar de tormento, talvez o tormento não precise ser imaginado como uma tortura aplicada por Deus.

Talvez seja muito mais profundo.

Aqui, enquanto estamos revestidos de carne, conseguimos fugir de nós mesmos. Podemos anestesiar a consciência. Distrair-nos. Construir justificativas. Colocar o ego no centro. Dizer que somos suficientes. Convencer-nos de que não precisamos de Deus.

Podemos até olhar para quem crê e dizer que lhe falta inteligência, que foi manipulado pela cultura, pela família ou pela religião.

Podemos construir uma vida inteira sem sentir falta daquilo que rejeitamos.

Mas e se, depois da morte, a consciência deixar de possuir os mesmos mecanismos de fuga?

E se aquilo que agora conseguimos silenciar tornar-se impossível de ignorar?

Então talvez o tormento não seja Deus torturando alguém. Talvez seja a própria consciência finalmente percebendo aquilo que passou a vida inteira recusando.

Não porque Deus tenha deixado de amar. Mas porque, diante da verdade, já não há como continuar mentindo para si mesmo.

A parábola do rico e Lázaro é intrigante justamente por isso. O rico está em tormento. Mas Abraão ainda o chama de “filho”. Não o chama de monstro. Não o trata como lixo. Não parece haver prazer na condenação. Há reconhecimento, diálogo e consciência.

O homem compreende. Lembra. Reconhece. Pensa nos irmãos. Deseja adverti-los. Percebe que sua vida poderia ter sido diferente.

A angústia começa justamente quando a consciência enxerga aquilo que antes não queria enxergar.

É interessante também que o texto não diga que Abraão deixou de amá-lo por ele estar naquela condição.

E isso me faz pensar.

Será que o juízo de Deus é vingança ou revelação? Será que o fogo é simplesmente instrumento de tortura? Ou pode ser também a imagem de algo que consome tudo aquilo que não pode permanecer diante da verdade?

A própria linguagem bíblica do fogo permite essa reflexão. O fogo destrói. Purifica. Revela. Consome.

E, no Apocalipse, até a própria morte e o Hades são lançados no lago de fogo. Isso é uma imagem extremamente provocadora. Porque, se o lago de fogo representa o destino definitivo do mal, não seria estranho perguntar: o que exatamente permanece eternamente — o mal ou a consciência de quem foi vencido pelo mal?

Não sei. E aqui faço questão de dizer: não sei.

A Bíblia não me permite transformar essa esperança em certeza doutrinária.

Ela também contém textos que parecem apontar para um juízo definitivo e textos cuja linguagem permite interpretações diferentes.

Por isso, eu não afirmaria que todas as pessoas certamente serão salvas depois da morte. Mas também não vejo necessidade de fechar a porta onde a Escritura não a fechou de maneira inequívoca.

Existe uma esperança que me parece compatível com o caráter de Deus: se, depois de toda a ilusão, toda a resistência e todo o autoengano, uma consciência finalmente desejar a luz, por que imaginaríamos que Deus teria prazer em recusá-la?

Não estou dizendo que sei que isso acontecerá.

Estou dizendo que espero que a misericórdia de Deus seja maior do que a nossa capacidade de compreendê-la.

Porque o Deus revelado em Cristo não parece alguém procurando oportunidades para excluir.

É aquele que procura. Que chama. Que espera. Que recebe. Que deixa noventa e nove para procurar uma. Que corre ao encontro do filho que volta. Que pede perdão para os que o crucificam. Que diz que veio salvar o mundo.

Então talvez devêssemos ter muito cuidado com uma teologia que transforma o inferno em instrumento de intimidação.

O medo pode produzir conformidade. Mas não produz necessariamente amor. Pode fazer alguém obedecer para escapar da punição.

Mas o Evangelho parece querer algo muito mais profundo: que conheçamos a Deus e, conhecendo-o, aprendamos a amá-lo.

Talvez o verdadeiro inferno seja justamente viver separado daquilo para o qual fomos criados. E talvez a salvação seja mais do que escapar de um lugar de fogo. Talvez seja ser finalmente reconciliado com a Fonte da própria existência.

Por isso não consigo imaginar a eternidade como uma espécie de prisão onde Deus conserva conscientemente milhões de criaturas apenas para que sofram para sempre.

Posso estar errada.

A Escritura tem mistérios que ultrapassam minha compreensão. Mas, quando não sei, prefiro deixar aberta a pergunta do que preencher o silêncio com uma certeza construída pelo medo.

Se eternidade não é simplesmente uma quantidade infinita de tempo, mas uma realidade que transcende nossa experiência temporal, então talvez não devêssemos transportar para ela todas as categorias que usamos aqui.

E se o mal terá fim? Se a morte será vencida? Se o Hades será lançado no lago de fogo? Se Deus finalmente será “tudo em todos”? Então me permito esperar. Não como quem possui uma doutrina pronta. Mas como quem conhece o caráter daquele em quem escolheu confiar.

Se houver uma consciência que, depois de atravessar toda a escuridão, finalmente desejar a Luz, eu quero acreditar que a Luz não lhe dirá: “Você chegou tarde demais.”

Quero acreditar que Deus continuará sendo Deus. E que a última palavra não será dada pelo medo. Será dada pela Graça.

Orações

Oração não é performance, é relação. 

Não são suas palavras que Deus recebe, mas aquilo que existe por trás delas.

Um coração quebrantado e contrito fala mais alto do que vãs repetições.

Geralmente, as orações públicas são adornadas com palavras escolhidas para impressionar homens, mas, muitas vezes, vazias do verdadeiro desejo de se achegar a Deus.

Uma oração sincera, às vezes, é interrompida por lágrimas.

A sensibilidade é como um atalho: vai direto ao colo de Deus.

Nós precisamos de palavras.

Deus quer relação.

Assim como uma troca de olhares pode dizer o que nenhuma palavra consegue explicar, pensar em Deus, incluí-lo em tudo, lembrar-se dele no cotidiano e simplesmente permanecer em sua presença pode valer mais do que discursos cuidadosamente elaborados.

Talvez por isso Jesus tenha sugerido o quarto.

O lugar onde ninguém precisa impressionar ninguém. Onde não há plateia para a qual representar. Onde as máscaras perdem a utilidade e já não é possível parecer outra coisa além daquilo que se é.

Ali, no secreto, a oração deixa de ser discurso

e se torna encontro.

Porque Deus não está esperando uma apresentação. Ele está esperando você.

Outubro é logo alí

O Evangelho não faz acepção de pessoas

Sabe como os religiosos tratavam os publicanos?

Eram vistos como traidores do próprio povo, porque trabalhavam a serviço do Império Romano na cobrança de impostos. Alguns, inclusive, enriqueciam cobrando além do que era devido. Por isso carregavam o peso da desconfiança, da exclusão e do julgamento.

Mas Jesus se assentava à mesa com eles.

Chamou Mateus para segui-lo. Entrou na casa de Zaqueu. E contou a parábola do publicano e do fariseu para mostrar que, diante de Deus, não é a posição religiosa que justifica alguém.

Sabe como os judeus tratavam os samaritanos?

Havia entre eles uma profunda hostilidade religiosa, histórica e étnica. Os samaritanos eram considerados impuros e religiosamente inferiores por muitos judeus.

Jesus, porém, colocou um samaritano como personagem central de uma parábola para ensinar que religião não torna ninguém superior a ninguém.

O próximo não é aquele que pertence ao nosso grupo. É aquele diante de quem somos capazes de exercer misericórdia.

E foi a uma mulher samaritana que Jesus falou sobre a Água Viva,  uma água que não dependeria de Jerusalém, do monte Gerizim, de linhagem ou de pertencimento étnico, porque brotaria no interior daquele que recebe a vida de Deus.

Sabe como mulheres consideradas pecadoras eram tratadas?

Com julgamento, vergonha e exclusão. Mas Jesus não se relacionava com elas a partir do desprezo. Mulheres que carregavam histórias moralmente condenadas pela sociedade encontraram nele alguém que não as reduzia ao próprio passado.

A mulher que lavou seus pés com lágrimas foi recebida. A mulher que derramou perfume sobre ele foi recebida. A mulher acusada de adultério foi colocada diante daqueles que queriam condená-la, e Jesus os fez olhar primeiro para a própria condição.

O Evangelho não começa apontando o dedo para o pecado do outro. Começa revelando o nosso próprio coração.

Agora olhe para os nossos dias.

Como alguns pastores conservadores tratam pastores progressistas? Como alguns progressistas tratam conservadores?

Muitas vezes, exatamente como os grupos religiosos que Jesus confrontou: não há escuta, diálogo ou disposição para compreender. Há demonização, descredibilização e uma necessidade permanente de provar que o outro está completamente errado.

Troca-se o amor pela disputa. A consciência pela identidade de grupo. O Evangelho pelo slogan. E, quando isso acontece, podemos continuar pronunciando o nome de Jesus enquanto reproduzimos exatamente aquilo que ele confrontou.

Como sociedade, porém, somos outra coisa. Vivemos numa sociedade plural. Pessoas pensam diferente, creem diferente, votam diferente e fazem escolhas diferentes.

E devem ser tratadas como iguais perante a lei. Não precisamos concordar para respeitar. Não precisamos pensar da mesma maneira para reconhecer a dignidade do outro. Não precisamos transformar o diferente em inimigo.

E aqui existe também uma dimensão social importante no princípio bíblico do dízimo.

Na legislação de Israel, a produção daqueles que possuíam recursos tinha também uma dimensão comunitária: havia provisão para levitas, estrangeiros, órfãos e viúvas.

A lógica era que aqueles que tinham mais recursos também participassem da sustentação daqueles que não tinham.

Hoje podemos discutir quais são os melhores instrumentos para produzir justiça social. Podemos discordar sobre impostos, programas sociais, tamanho do Estado, responsabilidade individual e tantas outras questões.

Mas uma coisa não deveria ser confundida: quem precisa de ajuda não deve ser automaticamente tratado como vagabundo.

Corrupção existe. Abuso existe. Fraude existe. E deve ser combatida.

Mas a existência de pessoas que fraudam um benefício não transforma todos os beneficiários em fraudadores. Assim como a existência de religiosos que roubam não transforma todo religioso em ladrão. O próprio profeta Malaquias denuncia a corrupção envolvendo os dízimos.

Portanto, talvez devêssemos parar de olhar para a política como uma guerra entre santos e pecadores.

"Ah, mas o outro é ladrão!" E daí? Isso não torna automaticamente honesto aquele que você apoia. Nesse jogo ninguém deveria ser tratado como ungido.

Candidatos não são messias. Partidos não são igrejas. Políticos não são salvadores. E eleitor não deveria ser massa de manobra.

Sou cristã.

Mas sinto vergonha quando vejo pessoas idolatrando políticos porque eles aparecem em igrejas, participam de batismos, citam versículos ou transformam a linguagem cristã em slogan eleitoral, enquanto suas atitudes concretas revelam pouca disposição para tratar pessoas com dignidade, misericórdia e justiça.

O Evangelho não me ensinou a perguntar primeiro: "De que lado ele está?" Ensinou-me a perguntar: "Que frutos essa pessoa produz?"

Na política, porém, há ainda outra pergunta: "Quem representa os interesses que considero importantes?" Sou empresária? Trabalhador? Artista? Aposentado? Pobre? Classe média?

Quais propostas podem favorecer ou prejudicar aquilo que considero justo? Quais candidatos existem? O que eles fizeram antes? O que estão propondo? Quem os financia? Quais informações são verificáveis?

E, principalmente: o que é fato e o que é fake news?Investigar antes de votar não é falta de fé. É responsabilidade.

O Reino de Deus não pertence a partido algum. Não está sentado numa cadeira presidencial. Não tem número eleitoral. Não precisa de palanque.

O Reino de Deus não é deste mundo.

Por isso, nenhum candidato pode receber aquilo que pertence somente a Cristo.

Na perspectiva da nossa fé, toda a humanidade permanece igualmente dependente da Graça.

Não existe candidato ungido. Não existe eleitor santo. Não existe partido cristão por natureza. Existem seres humanos, com interesses, virtudes, defeitos, contradições e responsabilidades.

E, como sociedade, precisamos construir aquilo que a política deve buscar: justiça, liberdade, dignidade e igualdade perante a lei.

Não precisamos votar como cristãos para impor o Reino. Precisamos viver como cristãos sem transformar o Reino em instrumento de poder.

Não entregue sua consciência a político nenhum.
Não entregue sua inteligência a partido nenhum.
Não transforme candidato em salvador.

Pesquise. Questione. Compare. Desconfie das certezas fáceis. Confira antes de compartilhar. E vote conscientemente. Porque fé não é terceirização da consciência.

Outubro é logo alí.

Tudo por nós

Quando leio que Jesus levou sobre si a minha dor, o que vem à minha mente não é que estou isenta de sofrer. 

É a certeza de que, seja qual for a dor que eu venha a sentir, Ele a conheceu.

Com uma diferença: muitas das minhas dores são consequência das minhas próprias escolhas; a d'Ele foi assumida por amor, por causa da humanidade.

Por isso, entendo que maturidade espiritual não é negar que existam contingências, mas extrair de cada dia o seu valor e transformá-lo em aprendizado.

Compreender que a vida é inconstante não é falta de fé. É a certeza de que, seja no dia de rir ou no dia de chorar, em toda e qualquer circunstância, Deus é capaz de fazer tudo cooperar para o nosso bem.

Nossa lente

A humanidade está no escuro.

Não digo isso como uma acusação contra os que não creem, mas como uma constatação da nossa própria condição. 

Ninguém possui todas as respostas. Nem o cientista, nem o filósofo, nem o teólogo, nem o ateu. Todos nós contemplamos uma realidade infinitamente maior do que a capacidade humana de compreendê-la.

Há perguntas que conseguimos responder.

Há outras para as quais construímos hipóteses.

E há aquelas diante das quais só podemos permanecer em silêncio.

Talvez seja justamente aí que a fé comece.

Não como a pretensão de quem acendeu todas as luzes, mas como uma maneira de perceber uma luz que outros não reconhecem como luz.

A fé é uma lente.

Ela não transforma a letra em informação; transforma a letra em revelação.

O mesmo texto que para alguém pode ser apenas literatura religiosa, para outro pode se tornar palavra viva. O mesmo acontecimento que para um é coincidência, para outro pode carregar sentido. A mesma experiência que um interpreta exclusivamente pela causalidade humana, outro pode perceber também como transcendência.

Não necessariamente porque um tenha mais inteligência que o outro. Mas porque estão olhando através de lentes diferentes. E talvez seja por isso que a fé incomode tanto algumas pessoas.

Não todos os ateus, porque há ateus profundamente respeitosos, inteligentes e honestos em suas perguntas, mas alguns que parecem precisar transformar a própria descrença em uma espécie de missão de desmascaramento.

Quando a conversa deixa de ser: "Eu não acredito porque..." e passa a ser: "Vocês não têm cérebro."

"Vocês são alienados." "Foram manipulados."

"A Bíblia é um gibi." já não estamos mais diante de uma discussão sobre a existência de Deus.

Estamos diante de uma disputa de identidades.

E há uma ironia nisso.

Alguns religiosos acreditam que precisam provar que são donos da verdade. Alguns ateus parecem precisar provar que aqueles que creem são incapazes de pensar.

Nos dois casos, o pensamento deixa de ser investigação e passa a ser defesa de território.

E eu não quero isso para a minha fé.

Não preciso considerar alguém intelectualmente inferior para continuar acreditando. Não preciso chamar de ignorante quem não vê aquilo que vejo.

Não preciso transformar minha experiência de Deus em arma. Aliás, se minha fé depende de humilhar quem não acredita, talvez ela esteja mais preocupada em defender a própria identidade do que em revelar Cristo.

Porque a fé cristã, para mim, não é a posse de todas as respostas. É confiança em meio às perguntas.

É justamente por isso que a existência do sofrimento não me parece uma pergunta pequena.

"Se Deus é bom, por que existe o mal?"

É uma pergunta enorme. É uma das perguntas mais antigas e profundas da humanidade.

O problema começa quando alguém imagina que, ao formular essa pergunta, encerrou a questão. Não encerrou. A pergunta continua aberta.

Porque também precisamos perguntar:

De onde vem a nossa indignação diante do mal?

Por que chamamos determinadas coisas de injustas? Por que esperamos que a realidade seja moralmente diferente daquilo que ela frequentemente é? De onde vem essa fome humana por justiça, sentido, amor, beleza e eternidade?

O cristão não possui respostas matemáticas para tudo isso. Ele possui uma narrativa de revelação.

E nessa narrativa, o sofrimento não é ignorado.

Deus entra nele.

Cristo não responde ao sofrimento apenas com uma explicação; entra na condição humana, sofre, é rejeitado, é ferido e atravessa a morte.

Isso não elimina todas as perguntas. Mas muda a pergunta de lugar. Já não é apenas: "Por que Deus permite o sofrimento?"

É também: "Que Deus é esse que, em Cristo, não permanece distante do sofrimento humano, mas entra nele?"

É aí que minha lente muda. Talvez eu continue sem compreender toda a escuridão. Mas começo a perceber que há uma luz dentro dela. E isso é diferente de dizer que eu tenho todas as respostas.

Eu não tenho. Aliás, desconfio profundamente de quem afirma ter.

A fé não me torna onisciente. Ela apenas me oferece uma maneira de olhar. Por isso, quando alguém me diz que a Bíblia é folclore, mitologia ou literatura inventada, eu não preciso entrar em pânico.

Ele está descrevendo aquilo que a lente dele permite perceber.

Eu também preciso reconhecer que existem coisas que minha própria lente pode distorcer. Por isso continuo examinando, questionando, aprendendo e confrontando minhas certezas.

Porque fé não deveria ser o fim da investigação. Deveria ser uma maneira diferente de investigar.

E talvez seja justamente aqui que a fé se torna mais bonita: não é uma lanterna que entregamos ao mundo para provar que somos os únicos que enxergam. É uma pequena abertura no escuro pela qual percebemos uma luz.

E quanto mais luz recebemos, menos necessidade temos de apontá-la para os olhos dos outros para cegá-los. Mais vontade temos de usá-la para iluminar o caminho.

Porque, no fim, talvez a diferença mais importante entre quem crê e quem não crê não esteja em quem possui mais respostas, mas em como cada um se comporta diante do mistério.

O ateu pode olhar para o mistério e dizer: "Não vejo Deus." O cristão pode olhar para o mesmo mistério e dizer: "Eu ainda não vejo tudo, mas reconheço uma presença."

E nenhum dos dois deveria precisar odiar o outro por isso. Porque se Deus é realmente Deus, Ele não precisa da nossa violência intelectual para existir.

E se a minha fé é verdadeira, ela não precisa de insultos para permanecer de pé.

Talvez a maior evidência de que a luz nos alcançou não seja a quantidade de argumentos que conseguimos vencer, mas a maneira como tratamos quem ainda está procurando no escuro.

O monte não encurta o caminho

Há quem suba aos montes para orar, como se o sacrifício do corpo encurtasse o caminho até os ouvidos de Deus. Entre esses, há também os que mistificam o próprio monte, como se os fenômenos que dizem enxergar fossem sinais da resposta ao fervor com que oraram.

Jesus foi assertivo quando disse à mulher samaritana que, independentemente do lugar geográfico, o que realmente importa é encontrar, em espírito, o Espírito de Deus, com a verdade da própria alma. Porque são esses os que o Pai procura.

Também ensinou aos seus seguidores que, diferente dos religiosos hipócritas que oravam nas praças para serem vistos e reconhecidos como homens separados e espirituais, seus discípulos deveriam buscar o silêncio do quarto — o lugar onde ninguém os vê, onde é possível interiorizar-se, silenciar os ruídos, esvaziar-se de si e abrir-se para ser cheio Dele.

É saudável reunir-se para aprender e ter comunhão. Mas o trabalho está do lado de fora.

Está onde os campos brancos esperam pela colheita; onde ouvidos carentes de verdade esperam ouvir a boa notícia de que o preço foi pago; onde há gente sedenta pela Água da Vida e faminta pelo Pão do Céu.

Jesus sequer ensinou uma religião.

O tempo de seu ministério terreno foi, em grande parte, utilizado para desvincular os corações dos costumes, das tradições e das deturpações religiosas, conduzindo seus ouvintes à autoavaliação, ao arrependimento, à reconciliação e a uma vida harmoniosa com o próximo.

Porque é na vida que a fé se torna visível.

É no modo como tratamos o outro que revelamos o que realmente compreendemos de Deus.

E é assim que nos aproximamos Dele: não pela geografia de um monte, pela quantidade de sacrifícios, pela aparência de espiritualidade ou pela performance religiosa, mas pela verdade que a Graça produz em nós, mediante Cristo.

Somos feitos filhos da obediência, não para permanecer encerrados em nossos templos, mas para cooperar com o Reino — um Reino que não se encontra em determinado lugar, porque está dentro daqueles em quem a Graça abriu os olhos.

Embora cada um olhe para a própria religião como detentora de toda a verdade, Deus não pertence às nossas instituições, aos nossos mapas, aos nossos montes ou às nossas fórmulas.

Deus é.

E Ele se revela a quem quer.

Jesus mesmo disse que o Pai ocultou essas coisas aos sábios e entendidos e as revelou aos pequeninos.

Talvez porque os simples ainda tenham espaço para receber.

Não precisam defender uma imagem.

Não precisam provar que sabem.

Não precisam subir mais alto que os outros.

Apenas buscam relacionamento.

E, quando encontram o Deus que procuravam do lado de fora, descobrem que Ele já os chamava por dentro.

Questões que movem a vida

Respostas prontas engessam o crescimento. Se tudo o que você questiona recebe uma resposta quadrada, definitiva e previamente determinada por um discurso, pouco a pouco perde-se o interesse em continuar investigando.

O que impulsiona a vida não são apenas as respostas, mas, sobretudo, os questionamentos.

Ninguém possui todas as respostas, nem mesmo as religiões que se propõem a explicar todas as coisas.

A própria Bíblia abre espaço para diferentes interpretações. Se fosse um livro de entendimento único e inequívoco, não existiriam tantas correntes de pensamento, tantas diferenças de compreensão e tantas leituras distintas. Afinal, os desígnios de Deus são inescrutáveis, e os seus pensamentos, maiores do que os nossos.

Nossa mente, limitada pelo tempo e pela experiência humana, jamais abarcará plenamente os mistérios que simplesmente são, independentemente da nossa capacidade de compreendê-los. Então, por que tanta pretensão?

Quem consegue enquadrar um Ser espiritual, se nem sequer conseguimos definir plenamente o que é espírito? Ou distinguir com absoluta precisão o que pertence à alma e o que pertence ao espírito? Muitas vezes tratamos ambos como se fossem a mesma realidade.

E por que tanta certeza de que a sua religião é a única correta? Ou de que Deus está limitado a ela, contido em seus dogmas, estatutos e ambientes considerados sagrados?

É legítimo ter uma religião como referência e caminho. O problema começa quando se acredita que ela também é a religião de Deus e, em nome dessa convicção, se condena quem pensa diferente, com ameaças para esta vida e para a eternidade.

Isso se distancia do espírito do ensino de Jesus.

As metáforas e as parábolas sugerem mais do que encerram. Muitas sequer recebem uma explicação completa, porque a certeza absoluta não parece fazer parte da condição humana. A sugestão convida ao crescimento; a afirmação definitiva tende a encerrar a conversa.

Quanto mais o ser humano questiona, mais amplia sua compreensão, expande seus horizontes e continua aprendendo.

Quem acredita já possuir todas as respostas dificilmente encontra motivos para continuar crescendo.

E se alguém argumenta que ter dúvida é negar a fé, antes de tudo a fé fala de confiança e fidelidade a Deus, descanso e obediência à Cristo, esperança e perseverança até o final. E não de certezas definitivas.

A fé não é a ausência de perguntas; é a coragem de continuar caminhando quando as respostas ainda não chegaram. Afinal, confiamos mais em quem Deus é do que naquilo que somos capazes de compreender sobre Ele.

A fé repousa no caráter de Deus, não na completude do nosso entendimento.

Cicatrizes invisíveis

"A cicatriz não é um enfeite. É o documento de posse de um território que outros juram que não existe." — Júlio Diniz

Meu corpo conta tantas histórias. Minha alma, mais ainda.

As marcas do tempo, os vincos da pele, as cicatrizes da sobrevivência, a expressão da resiliência... Tudo isso é visível nos meus encontros com o próximo.

Mas as marcas da alma, que registram as perdas, as insistências e as desistências, as desilusões, as rejeições, as tentativas de pertencimento e as descobertas que sempre me fizeram retornar ao meu silêncio para me curar, acolher a mim mesma e esperar o momento de tentar outra vez... essas marcas quase ninguém conhece. Poucos quiseram enxergá-las.

As dores que cortam por dentro, que molham o rosto e enchem a boca de perguntas e dúvidas, quase ninguém viu. E menos gente ainda se interessou em conhecê-las.

Li a frase do meu amigo e, numa fração de segundo, enxerguei e senti a minha própria história.

Para além das marcas que o meu corpo revela, há muitas cicatrizes que nunca contei. 

A vida segue, muitas vezes sem precisar de testemunhas. Não porque as feridas não doessem, mas porque aprendi a curá-las sozinha.

Quebrando correntes

Esquecer não é resolver. Fingir que algo não aconteceu não elimina as consequências. O que dissolve a culpa e desfaz as mágoas é pedir perdão e também perdoar.

Jesus disse que todo aquele que estivesse cansado e sobrecarregado deveria ir a Ele e trocar seus fardos pesados pelo seu jugo, que é leve.

A culpa e a mágoa são pesos que nos fazem carregar o passado nas costas. Quem se aproxima de Jesus aprende com Ele que as coisas velhas já passaram; eis que tudo se fez novo.

Amigos que decepcionam, parceiros que traem, pessoas que levantam falso testemunho, gente que maldiz pelas costas, acusa sem provas, despreza, mente... Enfim, as obras da carne fazem parte da condição humana.

A nossa luta não é contra a carne e o sangue, mas contra tudo aquilo que alimenta essas obras e desfigura a imagem de Deus no ser humano.

Por isso, o Evangelho não nos chama a odiar pessoas, mas a vencer o mal com o bem.

O perdão não muda o passado, mas transforma a maneira como caminhamos dali em diante. Em Cristo, não somos chamados a viver acorrentados ao que fomos ou ao que fizeram conosco. Somos livres para viver a nova vida que Ele nos oferece.

Amor eterno e circular

Eternidade não é um tempo sem fim, que começa na morte e se prolonga infinitamente.

Eternidade é uma realidade na qual cabem o antes, o durante e o depois, tudo ao mesmo tempo, como um sopro nas narinas.

É a consciência da história inteira, onde tudo acontece simultaneamente, e o conhecimento de tudo existe antes mesmo de tudo acontecer.

Tempo e espaço são limites da carne; o espírito contempla o propósito desde o princípio até a consumação.

O Cordeiro, imolado desde antes da fundação do mundo, é o arquétipo do que se manifestaria na história, porque, no tempo oportuno, a redenção haveria de ser revelada.

A Graça precede o homem, o pecado e até a consciência dos filhos resgatados.

Deus sempre soube. Nós nem sabíamos de nós mesmos. Antes mesmo de existirmos no tempo, já éramos conhecidos na eternidade.

O Cordeiro de Deus foi imolado antes que houvesse mundo. Assim, a Graça é atemporal e se manifesta a cada um no tempo oportuno.

A consciência do que sou e do que mereço despertou em mim em 1992, embora tudo já estivesse consumado desde sempre.

A Graça não é uma resposta improvisada ao pecado, é a vontade boa, perfeita e agradável de Deus para os filhos.

Assim acontece com cada um que, em determinado momento, descobre-se destituído de qualquer merecimento e, por Cristo, é reconciliado com Deus por causa do Seu amor. 

O amor não nasce no coração do homem. Nasce na eternidade, em Deus. Atravessa o espaço e o tempo para nos alcançar. Então, despertados por esse amor, voltamo-nos para Aquele que nos amou primeiro e, como expressão desse mesmo amor, amamos também o próximo.

Assim, o amor que nasceu na eternidade continua sua obra no tempo, até que o tempo seja plenamente absorvido pela eternidade.

Amor de alma (Entre o que fomos e o que permaneceu)

Minha alma se entrelaçou com a tua. O corpo, não.

Na verdade, amei a tua mente, a tua sensibilidade, a tua intuição. Amei a suavidade, e também a revolta de quem despertava mais cético, menos religioso, menos encantado com as respostas prontas.

Amei o toque que moveu minhas certezas, o calor no peito, o frio na espinha. Amei até o medo de despertar para uma nova visão de mundo. Amei também o imaginário que construí.

Sofri com o silêncio. Morri um pouco no vazio. E fui me recriando, como quem nasce depois de um encontro.

Não diga que nada aconteceu. Para mim, foi imenso. Amei sem tocar. Toquei sem planejar. Abracei sem perceber.

Depois te deixei, como quem desperta de um sonho, mas leva consigo a lembrança de um tempo que já nasceu em contagem regressiva. E era mesmo para ser assim.

Você chegou quando eu já carregava mais invernos do que promessas. Trazia nos olhos uma inteligência que não fazia barulho, mas iluminava tudo o que tocava.

Havia em você uma ousadia serena, dessas que desafiam certezas sem levantar a voz.

Sua fé respirava liberdade, como quem havia descoberto que Deus não cabe nas molduras que os homens insistem em construir. Eu o admirava.

Nunca pela juventude, que sempre foi apenas um detalhe, mas pela delicadeza de enxergar o que tantos atravessam sem ver.

Você intuía o invisível. Escutava os silêncios. Fazia perguntas que poucos teriam coragem de fazer, entre Bach e Jobim.

Mas também havia o orgulho. Esse escudo discreto que costuma proteger os corações mais assustados. E tudo bem. Nem todo encontro nasce para permanecer.

Alguns chegam apenas para revelar uma parte de nós que ainda estava escondida. Você nunca soube, mas deixou em mim mais perguntas do que respostas. E, curiosamente, foi isso que me fez crescer.

Não porque tenha sido perfeito.

Houve dores, mal-entendidos e silêncios.

Mas essas lembranças eu escrevi no pó, e o vento levou. Guardei apenas o que era digno de permanecer. 

Gratidão por ter encontrado alguém capaz de pensar com profundidade, de sentir sem superficialidade e de buscar Deus com a coragem de quem prefere a verdade ao conforto das certezas.

Se algum dia você se lembrar de mim, mesmo duas décadas depois, espero que não seja como um peso, embora eu saiba que por um tempo eu fui.

Eu também era processo, não sabia expressar o que estava acontecendo na minha alma, nunca quis fazer mal a vocês.

Lembre-se apenas de que foi profundamente amado. 

Nada está oculto

Não creio num Deus temporal, que atrai, abençoa e depois desiste do filho vacilante. Antes, creio num Deus atemporal, que conhece o princípio, o meio e o fim de cada vida.

Se um dia me atraiu — na forma como compreendo essa experiência — foi amando-me apesar de quem eu sou; conhecendo o que fiz, o que faço e o que ainda farei. Afinal, o Cordeiro foi imolado antes da fundação do mundo, para que os benefícios da Cruz alcançassem os seus filhos em todos os tempos, durante toda a sua existência.

Sob essa perspectiva, florear palavras serve apenas para alimentar a ilusão humana. O nosso coração está completamente exposto diante d'Ele. Deus sabe quem é quem.

Não depende da minha vontade para agir, nem do meu pedido para me abençoar. Não está limitado aos ambientes que chamamos de sagrados, nem me chantageia com desgraças para que eu frequente este ou aquele lugar.

Antes, deseja um coração quebrantado e contrito diante do que sou, e um coração verdadeiramente adorador diante de quem Ele é.

O que levamos desta vida é a essência. Diante de Cristo, permanecerá o amor que encarnamos. Somente os que amaram serão por Ele "conhecidos". E isso, desde sempre, nunca lhe foi oculto.

Cinco primaveras

Hoje o céu sorriu mais cedo,

o jardim ficou mais bonito.

Há cinco anos Deus desenhava

o meu pequeno infinito.

Você chegou com olhos de encanto,

um abraço cheio de paz.

Fez da minha vida um lugar

onde o amor cresce ainda mais.

Você me traz flores nas mãos,

como quem espalha carinho pelo caminho.

E, sem saber, também faz florir

o coração da vovó todinho.

É doce no jeito de falar,

sereno no olhar,

companheiro nas horas simples,

amigo de brincar.

Abraço que nunca me deixa só 

Jonas, meu tesouro valioso 

A maior riqueza da vovó 

É seu sorriso mais carinhoso 

Que nunca lhe falte a alegria,

a coragem de sonhar,

a bondade que mora em você

e esse jeito bonito de amar.

Que seus passos sejam leves,

que seu sorriso continue a iluminar.

E, por onde você passar,

sempre deixe um pouco de céu

em cada coração que encontrar.

Feliz aniversário, meu menino!

Você é um dos presentes mais lindos

que a vida me fez conhecer 

Que venham muitas primaveras,

e eu possa, em cada uma delas,

agradecer a Deus por ver você crescer. 

Segurança da salvação

Não há mérito em mim que possa me manter salva, pois fui incapaz de conquistar a minha própria salvação. Jamais poderei me gloriar de coisa alguma, porque recebi um favor imerecido.

As palavras do Bom Pastor, porém, estão guardadas no meu coração. E, se consigo praticar alguma delas, é apenas como resposta ao Seu amor; como um eco Àquele que me amou primeiro. 

Faço isso pela fé, crendo que Ele é a Verdade e que somente Ele tem as Palavras de Vida.

Jamais meus atos, minhas obras ou minha tentativa de seguir regras poderiam ser imputados como justiça, pois não há perfeição em mim. Nem sempre consigo fazer o bem que desejo. 

Ora o espírito prevalece, ora a carne vence. E tudo isso apenas acrescentaria dívida, nunca justificação.

Mas tenho a mediação de Cristo. É a obra d'Ele que me justifica. Minha justiça já não está no que faço, mas no que recebi. 

Não está na minha fidelidade, mas na fidelidade d'Aquele que me amou, se entregou por mim e consumou uma obra perfeita.

Entretenimento nas igrejas

Vejo o esforço da igreja evangélica, de modo geral, para atrair a atenção das pessoas e fazê-las vir.

Muitas vezes, porém, esse "vale tudo" serve apenas para ocupar bancos e aumentar a arrecadação financeira, enquanto mantém pessoas que continuam vazias do conhecimento de Deus.

Se todos compreenderem que brincadeiras, festas, carreatas, corridas, cabo de guerra, teatro, shows, congressos, retiros e atividades semelhantes são formas de entretenimento, e não a própria obra de Deus, não há problema. O lazer é um direito de todos. Apenas não confundamos as coisas.

O grito chama a atenção; o que transforma vidas é o Evangelho.

Obediência é testemunhar com a própria vida. É viver um "ide" que dura a existência inteira, nos encontros, nas relações, exalando o bom perfume de Cristo por meio de atos de amor. É encarnar o Evangelho na vida uns dos outros, sendo cartas vivas que anunciam a Boa Nova.

Todo o restante são estratégias humanas, que precisam ser avaliadas com discernimento, para que, em vez de glorificarem o nome de Jesus, não acabem expondo-o ao vitupério.

Afinal, quem costuma "queimar o filme" das igrejas evangélicas são os próprios evangélicos. O Evangelho, esse permanece irrepreensível.

Sombras e esperança

Quem deveria me construir, quis me destruir. 

Nunca incentivou o que havia de bom em mim; sempre ressaltava aquilo que julgava ruim.

Desqualificava minhas tentativas. Não permitia que eu vivesse a minha dor. Cobrava o próprio investimento, como se tempo e dinheiro tivessem sido desperdiçados.

Se eu tentava realizar, desmerecia. Se eu dizia que outras pessoas me amavam, respondia que eu fingia quando estava fora de casa.

Eu era feia, preguiçosa e não daria em nada.

Era péssima em tudo, em todos os aspectos. Do físico à essência, eu desagradava. Eu era a vergonha, a desonra, o peso, o incômodo.

Nunca entendi. Nunca aceitei.

Minhas virtudes escondidas, descobri sozinha. Meus dilemas e minhas lutas, enfrentei sozinha. Minhas dores, atravessei sozinha.

Mas o que quis construir, construí. O que quis realizar, realizei. O que quis aprender, aprendi. O que desejei conquistar, conquistei.

Nunca acreditei no destino para o qual fui treinada.

Escolhi olhar para quem sou com amor, respeito e acolhimento.

Os traumas não são apenas espadas que nos atravessam e limitam nossas possibilidades. São forças que atravessam vidas e, muitas vezes, gerações.

Até que alguém encontre coragem para enfrentá-los, interrompa esse ciclo e se reinvente, a cura começa a alcançar não apenas a si mesmo, mas também os que virão depois.

Muitas vezes praticamos justamente aquilo que reprovamos. Não porque desejamos agir assim, mas porque o trauma, quando não elaborado, fala por nós. Às vezes é a dor quem decide, quem reage, quem age em nosso lugar, contrariando até aquilo que conscientemente acreditamos e queremos ser.

Quem fere, na verdade, também foi ferido. Quem tenta machucar, quase sempre carrega feridas que nunca aprendeu a tratar. Não soube elaborar a própria dor e, por isso, perpetua o ciclo.

Mas alguém precisa interrompê-lo.

Eu escolhi vencer minhas dores ajudando outras pessoas a encontrar caminhos de cura.

...

Deus escolhe as coisas loucas e desprezadas do mundo. Não porque nelas haja perfeição, mas porque aqueles que reconhecem sua fragilidade e sua necessidade estão mais dispostos a receber a adoção em Cristo.

É na simplicidade que o Evangelho se manifesta. A Lei revela a fraqueza; a Graça acolhe, restaura e cura.

Por isso, os pequeninos, os frágeis, os rejeitados, os doentes, os vazios, os perdidos, os desprezados e os loucos têm primazia no Reino de Deus, em contraste com aqueles que pensam que são, que pensam que sabem e que pensam que podem.

Deus escolheu revelar-se ao simples, ao comum e ao pequeno, para manifestar neles a grandeza da sua Graça. 

Porque o Reino não é recebido pelos que se julgam suficientes, mas por aqueles que estendem as mãos e reconhecem que tudo o que têm vem Dele.

...

Olhando para Cristo, entendi tudo.

Minha história ganhou sentido. O perdão que recebi agora também emana de mim na direção do próximo, porque Ele sabe do material de que somos feitos. E, agora, eu também sei.

Quando compreendi que fui alcançada pela Graça apesar de quem eu era, deixou de fazer sentido medir o outro por suas falhas. 

Quem conhece a própria fragilidade aprende a estender misericórdia. Quem experimenta o amor de Cristo passa a refletir esse mesmo amor.

Oceano de encontros

Ninguém sai da Igreja, porque ser Igreja é uma consciência, não um endereço.

Contudo, toda vez que alguém rompe o vínculo com uma instituição religiosa, seja qual for a razão, recebe o estigma de "desviado" ou "desigrejado", principalmente quando não retorna ao "mundo", mas também não se filia a outra organização.

Esse julgamento é injusto e leviano. Muitos se desligam justamente porque despertaram de um longo sono e passaram a enxergar incoerências praticadas em detrimento da verdade revelada em Cristo.

É um chamado para ser Igreja em todos os ambientes, porque já não existem lugares sagrados que aproximem mais de Deus do que outros, nem ritos capazes de justificar o homem ou conquistar o Seu favor. É o favor imerecido de Deus que nos alcança e nos justifica.

Para muitos, voltar ao Evangelho significa voltar à instituição e aos laços fraternos que dizem existir. Mas, não raras vezes, esses laços se limitam ao lado de dentro da porta.

Para quem experimentou a liberdade do Evangelho, porém, o desvio pode assumir outra forma: a de quem se fecha entre os seus semelhantes, como se fosse uma categoria espiritual superior. Não se mistura, não transborda para além das próprias fronteiras e não pratica o amor sem acepção de pessoas. Vive iludido pela própria busca, pelo próprio esforço, pelo próprio mérito e pelas próprias práticas.

O aquário pode até parecer seguro, mas é no oceano que a vida encontra todas as possibilidades de encontros.

É nesses encontros que manifestamos, por meio das nossas atitudes, a quem pertencemos 

O culto racional

Romanos 12:1 marca a transição da exposição da graça de Deus (Romanos 1–11) para suas implicações práticas na vida do cristão.

"Rogo-vos, pois, irmãos, pelas misericórdias de Deus, que apresenteis os vossos corpos em sacrifício vivo, santo e agradável a Deus, que é o vosso culto racional." (Romanos 12:1)

Culto não é um ritual, nem um momento isolado de homenagem oferecido a Deus. É o serviço de quem pertence a Ele, expresso na prática da vida. Você cultua a Deus por meio das suas escolhas e O glorifica refletindo a pessoa de Cristo no seu viver.

Nosso culto é racional porque fomos separados para viver em coerência com a vontade de Deus. É um modo de vida justo, consciente e ponderado, que reflete a transformação operada por Cristo e agrada ao Senhor.

Depois de explicar a grande obra que Deus realizou em nosso favor por meio de Cristo, Paulo nos exorta a viver de forma coerente com esse Evangelho. 

Se o culto racional não se manifesta na maneira como vivemos, não será a repetição de comportamentos religiosos nem o cumprimento cego de rituais que o produzirá.

Uma observação interessante é que a expressão grega logikē latreia traduzida por "culto racional", pode ser entendida como um serviço consciente prestado a Deus. Latreia refere-se ao serviço ou adoração, enquanto logikē traz a ideia de algo coerente com a razão, o entendimento e a consciência. Assim, Paulo aponta para uma vida inteira oferecida a Deus, e não apenas para um ato litúrgico.

O Evangelho não é uma consciência que se abandona conforme o endereço ou a ocasião. É a nova consciência que norteia toda a vida e nos conduz pelas veredas que Deus preparou para aqueles que foram alcançados por Sua graça.

Descanso é Cristo

A Lei era o entendimento coberto por um véu. A Graça é o entendimento revelado.

Quando você insiste em cumprir a Lei como meio de justificar-se diante de Deus, afirma, ainda que involuntariamente, que a Graça é insuficiente para salvar e para manter salvos o corpo, a alma e o espírito.

O trabalho de Cristo foi perfeito e eficaz. Você não pode completar o que já está consumado.

Portanto, recolha o dedo que aponta para o próximo e alivie os próprios ombros dos fardos que carrega. O Evangelho não é um peso, mas descanso. Não é condenação, mas vida. Não é mérito humano, mas Graça.

O Evangelho é leveza para aqueles que vivem pela fé.

Leveza

Meus armários, antes cheios de possibilidades imaginárias, serão ocupados apenas pelo necessário.

Minha alimentação será pensada para nutrir, e não para produzir a falsa sensação de um estômago cheio, que só compromete a saúde e sabota o corpo.

No lugar do prazer passageiro de receber pacotes ou carregar sacolas de shopping com coisas das quais nem me lembro depois, quero colecionar experiências. Quero conhecer lugares, viver encontros, trocar histórias, guardar fotografias e memórias em vez de objetos.

Em vez de ocupar meus espaços para me sentir abraçada, quero abraçar a vida, as pessoas, os caminhos, as culturas e tudo o que ainda me é novo.

Porque o tempo não me espera. A vida que me resta é, inevitavelmente, menor do que a que já vivi. E percebo que fiz muitas escolhas sem refletir, sem compreender o que realmente importava.

Hoje, quero viver de um jeito em que, quando olhar para trás, encontre menos coisas acumuladas e mais vida vivida.

Fóruns de ateus

É muita questão para pouco filósofo e muita lamentação para pouco Jeremias.

Em alguns grupos, questiona-se por que Deus é assim ou assado, como se uma mente humana pudesse delimitar o Sagrado. Questionar faz parte da busca; ridicularizar a fé alheia, não. 

Há uma diferença entre investigar e apenas querer desconstruir a esperança do outro.

Quem não crê tem plena propriedade para falar da sua experiência sem fé, do que encontra na razão e no que é palpável. 

Da mesma forma, quem crê tem propriedade para falar daquilo que experimenta na fé, da esperança que sustenta, da relação que vive com Deus.

Ninguém pode testemunhar honestamente aquilo que nunca experimentou.

Então por que o sentir e o intuir do outro incomodam tanto? Por que reunir pessoas apenas para ridicularizar aquilo que, para alguém, é fonte de vida?

Em outro grupo, alguém perguntou: "Se vamos morrer, para que nascer?"

Respondi: "Uai... para experimentar a vida. Nascemos para viver, aprender, amar, transformar e sermos transformados. Somos processo, sementes daquilo que ainda seremos. A morte não apaga a vida; apenas encerra um capítulo do caminho."

Para quem enxerga apenas a existência entre o nascimento e a morte, esse talvez seja o único horizonte possível. 

Para quem crê, porém, a vida não se resume à carne e ao sangue. O sentido não nasce apenas da duração da existência, mas daquilo que ela produz em nós: amor, crescimento, compaixão e esperança.

A igreja invisível aos olhos da religião

Há os que se fixam em placas e em registros históricos, mas há os que são livres para encarnar o Evangelho nos encontros, renunciando à própria identidade para serem a vida de Cristo, o Corpo que serve.

Há os que se justificam pelo cumprimento de rituais intermináveis, mas há os que têm em Cristo a sua suficiência.

Há os que se afadigam em obras que não levam ninguém a lugar algum, mas há os que aprenderam a amar.

Há quem precise da estrutura, mas há os que se bastam na comunhão daqueles que dividem as dores e as alegrias.

Não importa o quanto a igreja evangélica perca o alvo e viva atordoada em suas próprias confusões. A Igreja de Cristo continua sendo ataviada por Ele para as Bodas do Cordeiro. Ela prevalecerá até o fim.

A verdade que liberta

Há uma competição velada por espiritualidade, por poder, por suposta intimidade com o sagrado. Uma justiça que apenas julga, mas não beneficia ninguém. Engana, ostenta soberba e arrogância, produz medo, culpa e pavor da punição.

E ainda atribuem a Deus essa opressão, essa tirania, essa castração do ser; essa perversidade que rouba a fé e semeia dúvidas, que torna a escravizar sob a aparência de santidade. Uma religiosidade que, por vezes, beira a megalomania, o sadismo e o narcisismo.

Mas a verdade liberta.

Se o que digo produz em você entendimento, paz, alegria, esperança e leveza; se desperta consciência das obras da carne — porque a repreensão também vem de Deus — se gera algo proveitoso, se faz nascer vida em seu interior, então Deus pode estar falando ao seu coração.

Mas, se causa apenas espanto, não encontra repouso na sua alma, não o torna uma pessoa melhor, não transforma sua mente para o crescimento; se apenas acusa, humilha, me faz parecer superior ou alimenta culpa sem esperança; se não desperta seu espírito nem amplia sua compreensão, então é carne. É falsidade. É mentira.

O Evangelho é boa notícia. É preço pago. É favor imerecido. É leveza. É o barro seguro nas mãos do Oleiro, sendo transformado de vaso de desonra em vaso de honra. É descanso nos braços do Pai. É co-herança com Cristo. É promessa de abundância de vida e de eternidade.

Quem assimila o Amor que existe desde a eternidade encontra paz, vive com alegria e anseia pela plenitude do porvir. Não se deixa ludibriar por pessoas mal-intencionadas, nem negocia a própria liberdade para alimentar o ego de falsos profetas.

Porque o que Jesus disse permanece verdadeiro:

"Meu jugo é suave, e o meu fardo é leve."

Assistir ao próprio funeral

Quem sai da religiosidade assiste ao próprio funeral em vida. 

Descobre quem realmente era para os outros. Uns poucos choram sua ausência; a maioria esquece rapidamente. Tudo o que fez de bom fica para trás. Aquilo de que discordou passa a ser lembrado apenas como irreverência.

Ninguém mais o visita. Anos depois, alguém comenta uma postagem e pergunta, discretamente, se pretende voltar algum dia, porque só então será recebido novamente no seio do "amor" deles.

É impressionante perceber que décadas de convivência se transformaram em um grande e expressivo nada. 

O valor que você imaginava ter dentro daquela "família" era, muitas vezes, apenas um costume frágil e conveniente, sem raízes profundas.

Olhar para trás é enxergar o tempo perdido. Mas também é ressignificá-lo, porque amadurecer é deixar para trás a meninice dos outros enquanto novos laços são criados com pessoas que ajudam você a seguir adiante, avançar em conhecimento.

Há quem jamais permita que a consciência do Evangelho se expanda além dos limites da tradição. Ainda assim, todo processo tem seu valor. 

Há momentos em que a forma mais saudável de continuar crescendo é simplesmente virar a página.

Antes de tudo, coração transformado

Desde o Antigo Testamento, Deus falou por meio dos profetas que não desejava sacrifícios vazios, mas corações quebrantados e contritos. Os rituais eram símbolos que deveriam ser precedidos por uma disposição sincera do coração. 

Assim, os sacrifícios deveriam nascer do arrependimento. As cinzas sobre a cabeça e as vestes de pano de saco, usadas pelos judeus em tempos de jejum e lamento, deveriam expressar verdadeira renúncia. 

Os dízimos deveriam cumprir sua finalidade de socorrer aqueles que não possuíam herança na terra, e a Páscoa deveria ser uma autêntica celebração de comunhão e memória da libertação.

Embora algumas práticas da antiga aliança tenham encontrado seu cumprimento em Cristo — como os sacrifícios do templo, as distinções de pureza ritual e outros preceitos cerimoniais —, Jesus não veio abolir a Lei, mas revelar sua plenitude e denunciar a hipocrisia de quem reduzia esses sinais a meras aparências, esvaziando-lhes o verdadeiro significado.

Toda prática exterior só encontra sentido quando procede de uma fé viva, pois, como diz a Escritura: "Tudo o que não provém da fé é pecado."

Por que?

Se o templo é o corpo,

Por que dependem de estruturas?

Se o Reino é dentro do homem 

Por que se submetem a enlaces de palavras?

Se o Espírito é quem ensina e faz lembrar 

Por que se sentem insuficientes?

Se o pecado foi vencido e a dívida paga

Por que ainda se deixam manipular?

Se a Lei serviu para expor a culpa,

Por que ainda dependem dela para justificar?

Se o Corpo é vivo e está a serviço da vida 

Por que insistem num corpo fictício 

a serviço de liturgias e agendas intermináveis?

Se os campos brancos estão do lado de fora

Por que separam-se em grupos de privilegiados?

Se o sal só tempera quando se mistura

Por que inferiorizam quem segue outras filosofias?

Se a luz só ilumina quando posta no alto 

Por que só se alcançam entre si?

Se o jugo é suave e o fardo é leve

Por que forjam para si tanto trabalho em vão?

Se a Graça fez tudo e o Evangelho é leveza 

Por que tanta gente castrada na individuação?

Se o dom é individual pra usar uns com os outros 

Por que tantas consciências dominadas?

Se as obras são consequências da fé 

Por que trabalham tanto por reconhecimento?

Se cada dia traz seu mal e aflições 

Por que demonizam a dinâmica da vida?

Se nossa garantia é o mérito de Cristo 

Por que vivem se acusando e competindo? 

Se o amor é o alvo e a eternidade o destino 

Por que tanto apego ao que é ínfimo e transitório?

Se Jesus levou sobre si todas as maldições 

Por que ainda temem não cumprir protocolos?

Se o que importa é o nome no Livro da Vida 

Por que o rol de membros é tão sublimado?

Se a adoração é em espírito e em verdade 

Por que tem um mercado próprio para usar?

Se o Evangelho é boa notícia 

Por que gastam tanto tempo julgando erros?

Se as obras da carne são uma condição 

Por que classificam graduação de pecados?

Se o Espírito Santo de Deus habita o que crê,

Por que buscam fora quem escolheu morar dentro?

Se a raiz é santa e a seiva nos vivifica 

Onde está o fruto que nos identifica?

Se o que estava proposto está consumado

Por que o regozijo não é evidente e sim o lamento?

Porque, onde o Espírito do Senhor está, aí há liberdade. E onde a liberdade floresce, Cristo é suficiente. Os impérios religiosos pertencem aos homens. O Reino pertence a Cristo. E a Graça continua atraindo para si aqueles que ouvem a voz do Bom Pastor.

Compromisso comigo

Olhando o reflexo no espelho, quase não te reconheço. Parece tão diferente da alma que te habita. Ainda assim, as marcas do teu corpo contam um pouco da tua história.

Há a cicatriz da cesariana, da cirurgia de hérnia, da retirada da vesícula. Há também as estrias, silenciosas testemunhas de tantas tentativas frustradas de emagrecer. Em breve, haverá outra marca: a da bariátrica.

Cada cicatriz fala de uma luta. Nenhuma delas nasceu da vaidade. Todas nasceram da tentativa de continuar vivendo.

Assim como tantas pessoas são cruéis com quem convive com a obesidade, julgando-a como simples relaxo ou falta de força de vontade, também costumam julgar quem decide se submeter à cirurgia. 

Poucos enxergam a batalha invisível.

Não existe caminho fácil para quem enfrenta um metabolismo lento, resistência à insulina e as mudanças hormonais da menopausa. 

Também não faltaram tentativas. O obeso passa a vida lutando não apenas contra o próprio peso, mas contra as emoções, o preconceito, os rótulos, as limitações, a solidão...

Muitas vezes, a comida se torna o único abraço, a única companhia, o único alívio encontrado no fim de um dia difícil.

Mas hoje, diante desse espelho, não quero olhar apenas para as marcas do corpo. Quero enxergar a mulher que permaneceu de pé apesar delas.

E é para ela que eu digo:

Eu te amo. Eu te abraço. Vou cuidar de você.

Você já venceu muitas batalhas que ninguém viu. Essas cicatrizes não contam uma história de fracasso, mas de sobrevivência.

E esta será apenas mais uma batalha que, com a graça de Deus, você também vencerá. ❤️

Tolos e sábios

A tolice tem muitas companhias 

No raso muita gente se identifica 

Mas a altura e a profundidade 

Quanto mais se conhece 

Mais sozinho se fica 

A tolice acumula enganos 

Que a sabedoria reclassifica

Mais vale ser seletivo 

Com o que a vida ressignifica

Exposição sobre o sábado e a Igreja

Quando um versículo é retirado do seu contexto, ele pode passar a dizer aquilo que nunca pretendeu dizer.

É comum citar Mateus 24:20 como prova de que Jesus ordenou à Igreja guardar o sábado. No entanto, basta ler o contexto para perceber que o Senhor não está estabelecendo um mandamento para a Nova Aliança, mas profetizando sobre a destruição de Jerusalém e orientando seus discípulos acerca das dificuldades de uma fuga iminente.

"Orai para que a vossa fuga não aconteça no inverno nem no sábado." 

Jesus não está ensinando uma doutrina sobre dias sagrados. Está falando das condições práticas daquela fuga. O inverno dificultaria o caminho. O sábado, na Judeia do primeiro século, também traria obstáculos, pois a sociedade judaica vivia sob restrições próprias desse dia.

Se alguém insiste que essa passagem estabelece a obrigatoriedade do sábado para todos os cristãos, precisaria, pela mesma lógica, defender que o inverno também possui um significado doutrinário, já que ambos aparecem na mesma advertência. Evidentemente, não é esse o propósito do texto.

Depois da cruz, a pergunta que permanece é: onde os apóstolos ordenam às igrejas guardar o sábado como requisito da Nova Aliança?

No Concílio de Jerusalém (Atos 15), quando se discutiu exatamente o que deveria ser exigido dos gentios convertidos, o sábado sequer aparece entre as determinações.

Ao contrário, Paulo afirma que ninguém deve ser julgado por causa de festas, luas novas ou sábados, pois tudo isso era sombra da realidade que se cumpriu em Cristo (Colossenses 2:16-17). Em Romanos 14, ele ensina que alguns fazem distinção entre dias, enquanto outros consideram todos iguais, e que cada um deve agir segundo sua consciência diante do Senhor. Já em Gálatas, adverte contra o retorno à observância obrigatória de dias como se isso fosse parte da justificação.

A graça jamais produz uma vida sem obediência. Pelo contrário, ela forma em nós um coração obediente. Contudo, a obediência da Nova Aliança não consiste em retornar às sombras, mas em permanecer naquele para quem todas as sombras apontavam: Cristo.

Por isso, antes de transformar um texto em doutrina, vale fazer uma pergunta simples: onde, após a ressurreição de Jesus, algum apóstolo ordena à Igreja guardar o sábado como condição de fidelidade a Deus?

Se esse fosse um mandamento central da Nova Aliança, certamente teria sido ensinado com clareza por aqueles que receberam de Cristo a missão de instruir Sua Igreja.

A questão nunca foi diminuir a importância da obediência, mas compreender a quem e em que aliança devemos obedecer.

A Lei teve sua função, santa e boa, conduzindo o homem até Cristo. Mas a Nova Aliança não consiste em restaurar os sinais da antiga, e sim em viver a realidade para a qual eles apontavam.

O sábado foi dado como sinal da aliança entre Deus e Israel. Cristo, porém, é o cumprimento de tudo aquilo que a Lei e os profetas anunciavam. Nele encontramos o verdadeiro descanso, não porque um dia da semana tenha perdido seu valor histórico, mas porque o descanso prometido sempre apontou para uma Pessoa.

Por isso, os apóstolos reafirmam continuamente a santidade, o amor, a honestidade, a fidelidade e a justiça, mas nunca impõem à Igreja a guarda do sábado como requisito da Nova Aliança. No Concílio de Jerusalém, quando decidiram o que deveria ser exigido dos gentios convertidos, essa determinação simplesmente não aparece.

Isso não significa que a graça nos autorize a viver sem obediência. Pelo contrário. A graça produz uma obediência mais profunda: não a obediência de quem procura justificar-se pelo cumprimento de um código, mas a de quem foi transformado pelo Espírito e agora deseja agradar a Cristo.

Ao final, permanece uma pergunta que merece ser respondida apenas com as Escrituras, sem pressupostos doutrinários:

Se a guarda do sábado é um mandamento indispensável para todos os cristãos da Nova Aliança, por que nenhum apóstolo a ordena explicitamente às igrejas? E por que, justamente em Atos 15, quando a Igreja definiu quais exigências deveriam ser feitas aos gentios, o sábado não foi incluído?

Essa não é uma pergunta contra o sábado. É uma pergunta em favor da fidelidade ao ensino apostólico. A fé cristã não se estabelece por inferências, mas por aquilo que Cristo e seus apóstolos efetivamente ensinaram.

Jesus é nosso sábado, descansa Nele!

Frutificando

No Reino de Deus, nada se faz por obrigação. Dar fruto faz parte da nossa nova natureza. Não frutificar é tornar-se inútil, porque fomos criados para produzir vida naturalmente.

Ninguém faz favor ao cumprir aquilo para o qual foi chamado. Também não há mérito em fazer apenas o que nos foi designado, pois o Senhor mesmo disse: "Somos servos inúteis; fizemos apenas o que devíamos fazer."

Mas o chamado da graça vai além do simples dever. Quem foi agraciado é chamado a agraciar; quem recebeu abundantemente torna-se fonte para outros. Somos chamados a transbordar, a fazer infinitamente mais do que imaginamos, não por esforço da carne, mas pela vida que recebemos de Cristo.

A seiva vem da Raiz Santíssima. Nós somos os ramos. Nela temos todo o sustento necessário para crescer, florescer, frutificar e produzir sementes que deem continuidade à vida. Tudo o que nasce dessa união é abundante, porque a fonte é perfeita.

O ramo apenas permanece. É justamente esse "permanecer em Cristo" que torna a frutificação algo natural, e não uma obrigação religiosa.

Últimos dias

Tem uma hora em que já não valem mais argumentos, reflexões, filosofia, poesia, diálogos ou tentativas. Tudo se transforma em desgaste quando as consciências se tornam cauterizadas, engessadas, contaminadas.

Como está escrito no Apocalipse: "Quem é justo, faça justiça ainda; quem é santo, santifique-se ainda... e quem é injusto, faça injustiça ainda; quem é imundo, continue na imundícia." 

Chega um momento em que o joio e o trigo já revelaram o que são. Já não há disposição para examinar, ponderar ou raciocinar por si mesmo.

As pessoas se agrupam, se confundem com a multidão, perdem a individuação e passam a reproduzir uma única postura. Aliançam-se apenas com os seus iguais, uns contra os outros.

Então chega o tempo em que insistir em falar, escrever ou dialogar é como derramar o próprio sangue em vão. Aflige-nos ver o amor esfriando, enquanto prevalecem a violência das palavras, a dureza dos corações, a espada nos dentes e os olhos injetados de hostilidade.

Continuamos convivendo, mas estamos cada vez mais distantes uns dos outros.